Durante muchos años te busqué sin obtener resultado. Innumerables tiendas, ferias y los más variados lugares fueron testigo de mi peregrinaje. Por fin creí encontrarte envuelta entre el humo y la apatía de la ciudad, pero sin embargo se trataba de una especie de búsqueda del tesoro cuyo premio final
Los vecinos saben que ella canta como los ángeles. La han oído muchas veces desde sus casas, bien atados a sus muebles. Pero hoy la melodía es una mezcla de miel, chocolate y jazmín porque hay previsión de chubascos para toda la semana. Y es que a la sirena del
En el desierto, sobre las ardientes dunas, boquean peces de colores mientras yo avanzo a coletazos apartando olas de fuego. Brillan bajo los rayos solares y sus colores forman riachuelos azules, verdes, amarillos… Y otra vez amarillos como el oro. Como las hebras de mi pelo. Como el horizonte ambarino
A ella le gustaba tocar desnuda el violonchelo, leer hasta la madrugada, andar descalza. A él le gustaba usar corbata, fumar cigarrillos, tomar café sin azúcar. Coincidieron en un cruce de carreteras, cuando el coche de ella pinchó una rueda. Se miraron con intensidad mientras ponían el neumático. Se besaron.
El tiempo vive encerrado en la esfera de mi reloj de Harry Potter y no encuentro el modo de hacerlo avanzar y ser por fin mayor como mi hermano. Sin embargo en el de mamá va muy rápido, ella se queja de no tener ni un minuto libre. El de
A Federico la vida se le metía por los ojos. Por eso los mantenía cerrados a o escondidos detrás de unas gafas muy oscuras. Si no lo hacía así y miraba el mar, por ejemplo, el océano entero le entraba por la pupila, incluidos islas, barcos y sirenas, y se
Resulta extraño verla así, tan quieta, rodeada de todas esas rosas blancas: sus favoritas. Mis favoritas. De fondo suena su canción preferida. La mía. Está guapa. Para estar muerta quiero decir. Muerta. Mu-er-ta. Muer-ta. Muerrrrta. Llevo toda la mañana desmenuzando esa palabra para encajarla en el complicado puzle de la
El inspector de policía bajó un momento la ventanilla, “El sur es cruel”, pensó. Miró hacia arriba, hacia un cielo árido, sin nubes que amortiguaran el intenso calor. Dejaba atrás las últimas casas del pueblo, los vecinos, apostados en las puertas, murmuraban al paso del coche patrulla. Hacía un año
– Sabio anciano, ¿qué ruta debo seguir para alcanzar Clisalia? – Para llegar a Clisalia no te servirán las rutas conocidas. Deberás dejar este sendero y buscar el árbol que proyecte menos sombra en el crepúsculo. Al quedarte dormido sobre su tronco, arderá en tus ojos el relámpago de siete
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© 2025 revistatarantula.com. ISSN 3101-2132 – Título clave: Tarántula (Madrid. 2012) Edita: José Luis Muñoz Díez, Madrid.
