Javier Divisa: Diario de un Paranoico I

Javier Divisa: Diario de un Paranoico I
23 enero 2014

 

Me tatúo, me perforo, me maquillo, me tomo mi orfidal, me machaco en el gym, me como unos cheetos, me pongo bruta con 50 Sombras de Grey porque me quiero y soy una loca del coño.

 

22 enero 2014

 

El Rey es una persona, eh. Gracias Rajoy por aclararlo, pensábamos que era un muñeco de nieve hecho con calcetines. Yo no soy persona hasta que no dejo de creer en la raza humana, y eso.

 

Adonis de patilla fina , zapatos de gondola y diamante , adonis de City Bank , el chistecito al entrar, mi indiferencia y la cara que ponen de darme una hostia. Soy un tipo muy estúpido para los adonis de extrarradio, lo sé

 

Malasaña es Cuéntame. Antonio Alcantará acabó de camarero en el Sidi, Merche se hizo meretriz de Ballesta y Herminia sigue viva ; se la puede ver saliendo de misa de la parroquia de San Ildefonso y departiendo con el universo de yonquilandia e indigencia. Carlitos montó una sauna en Chueca y se dio al neoliberalismo económico.

 

Me gustan los estados que tienen humor, sarcasmo y tragedia, porque yo he sido muy tragicómico desde que empecé a sufrir microinfartos a los cinco años. Que sepáis que por esta mierda me están desheredando y mi cuñao me ha puesto una demanda, sabedlo

 

21 enero 2014

 

La psicología experimental, el psicoanalismo, la antropología. Todo eso muere, se estrella contra la cabeza de un señor de 70 años que lleva un gorro de trenzas y camina por calle Hortaleza.

 

Tos, congestión nasal, granos, mocos, pequeños microinfartos, ojeras, alucinaciones, escalofríos, esa es mi maleta llena de ilusión. Si no muero de aquí al domingo por la mañana, hago una fiesta por la tarde.

 

Veinte poemas de amor, una canción desesperada, una llamada fuera de tono a las 5 AM, faltón y borracho, una vecina llamando a la policía, una hostia de tu novia, una copa en un after, levantarte en un vivienda de protección oficial de Getafe con un ojo morado y una señora acurrucada a tu pecho.

 

20 enero 2014

 

Vosotros también vais a fundar un partido político ? Yo sí, uno que consista en hacerme la pelota continuamente. Recordad que en 1989 Ruiz Mateos tuvo más de 600.000 votos y dos diputados en el parlamento europeo. Recordad que fuisteis gilipollas.

 

Me asomo a la ventana eres la chica de ayer, jugando con las flores en mi jardín, demasiado tarde para comprender que o te piras o llamo a la policía.

 

¿Algún psiquiatra barato, sin halitosis, que no tosa, y no diga evidentemente?

 

18 enero 2014

 

Me he soñado con un avión. 1. La azafata me decía que pusiera mis cosas en el departamento encima de mi asiento. 2. Yo le dije: pues va a ser que no, cuál es la penalización. 3. Ella me dijo: la muerte. 4. Le dije: se puede dormir aquí o hay que pedir permiso. 5. Cuando haya turbulencias tiene que levantarse. 6. Una señora me cuenta que en un vuelo a París ataron a un pasajero un hora y le torturaron con música de Chenoa y salsa picante. 7. Me han robado el móvil en el avión. 8. Pregunto si hay comisaría en el avión. 9. Me entran ganas de mear y me levanto.

 

Hay gente que no es que esté en posesión de la verdad, hay gente que es Dios. Entre la sabiduría de taberna y hacerse el tonto, elijan la segunda, que es muy bonito y te ríes más. Sin ironía.

 

Un saludo a todas las mujeres que están tomándose el orfidal con la chinobirra a esta hora, en este momento. Os oigo cantar vivir así es morir de amor. Os quiero.

 

Soñadora, seria, educada, romántica y amante de los pequeños placeres de la vida como el agua vichy, la virgen del rocío, el buen vino, la buena literatura, el mar, el bondage, la sodomización, la cocaína, el pollón de un negro y cagar en baños para minusválidos. Nota: no follo en primera cita.

 

17 enero 2014

 

Un saludo para todas las mujeres que beben whisky solo en la barra de un bar y lloran. Sois el prototipo de Reverte, que dice que las mujeres que beben cointreau no son mujeres sino nenas naif. Yo también os quiero.

 

Si existen dos expresiones más prostituidas que “yo es que soy muy gourmet” y “yo hasta que no tomo un café no soy persona”, callad por favor. Qué mala educación.

 

15 enero 2014

 

La Razón regala una langosta de plástico, una botella de champán, una muñeca hinchable, un kilo de harina, unas esposas, dos pastillas de viagra, una foto de Cospedal, una medalla de la virgen del rocío y un bote de gomina para poder jugar al corrupto genovés. Cómo molaría eh !! Lo voy a sacar esto en una novela

 

11 enero 2014

 

La generación Disney en la droga en unos años, Fauna, Flora y Primavera tomándose un tripi, Campanilla perdiendo la calma con la cocaína, y el cerdito Porky, mi dealer y mi confidente. Esto llegará, xbox culpables por omisión. Disney, droga o suicidio.

 

9 enero 2014

 

Para qué educar a vuestros hijos con el pensamiento crítico, la literatura y el arte cuando podéis educarlos en la fe cristiana, en Dios, en las gaviotas. Compradles un jersey de pico y ponédselo al cuello. Haced las cosas bien. Pero luego no os quejéis de que yo les llame niñatos y rancios de los cojones. No os quejéis.

 

8 enero 2014

 

Si mientras haces el amor te comenta que tienes un grano, que no compres más azúcar moreno, y que el café que compras es malísimo, puedes desatarla que no se te va.

 

8 enero 2014

 

Moisés, cuando tengas un hueco voy contigo al Sinaí y hacemos uno borrador de mandamientos nuevos, que con estos la has liado parda. Llámame, o whatsapp. Feliz 1420 antes de Cristo, por cierto, que entonces no te felicité. Échame una mano primo, que viene una gaviota a verme.

 

7 enero 2014

 

He hablado con unos de Hacienda y por la forma de hablarme, igual me imputan a mí también. Juez Castro , échame una mano primo.

 

Cinco kilómetros en bici para comprar bolsas, casi me atropella un seat león, un niño me torea en la acera y hay un cartel que pone: disculpen, está cerrado por inventario. Que ya lo dije, que hoy el mundo conspira contra mí. Fíjense si me creo guay que pienso que el universo se me está sublevando, pero tendré premio al anochecer. Coelho, eres un gilipollas. Mírame, caray.

 

Si fuéramos lo que comemos hoy la calle estaría llena de gambas en los charcos, de pulardas, de corderos , pero hoy lo que hay es mucho psicópata. 7 de Enero , día del psicópata, de toda la vida. Qué terror.

 

6 enero 2014

 

Desarticulada una red de narcotráfico de hachís en el roscón de reyes de mi familia. Nos queremos todo de la hostia. Y la navidad se ha acabao, buenas noches.

 

A los reyes magos les he pedido un psiquiatra. No me lo han traído. Estoy desnudo en el balcón insultando a la gente. Excitante.

 

5 enero 2014

 

La estanquera de mi barrio me ha dicho cari. Me ha encantado. He tocado a su perro y todo. Somos un barrio como el mundo de Campofrío, tenemos maletas llenas de ilusión. Chueca Follies. Me siento más obrero que un obrero. Quiero a la gente, joder.

 

Una maleta llena de ilusión y de orfidal, chicles, LM light, barra de labios, tampones, kleenex, bragas de recambio y el último libro de Coelho. Mi vecina es lo más. Con su adorable cara de venir siempre del after. La cuidaré.

 

4 enero 2014

 

Si fuera hombre del tiempo diría: altas probabilidades de resaca esta tarde. Y me iría con mucha dignidad a contrastarlo. Y muy educado y eso.

 

3 enero 2014

 

Facebook: a ver, somos una pandilla de gilipollas que no tenemos ni puta idea de nada pero opinamos de todo, también hacemos chistes y criticamos a la gente. Generalmente como en mi caso, no tenemos una opinión evolucionada de casi nada. Luego hay otro bando que dice que le gusta el capuccino, el mar y la pularda. El secreto es hacer el ridículo. El ridículo no tiene secreto, es decir que te has comido la pularda y que amas esa especie de pollo maricón. No sé , algo así.

 

Mucha gente loca por las rebajas. Cuidado. Ha habido un asesinato en la cola del Berhska. Todo por las últimas bragas de leopardo. Policía acordonando la zona. Entre el caos, gente robando. Jornaleros andaluces en la puerta. Cayetano de Alba, mediador. Toni Cantó, preguntando el valor de las bragas y diciendo que se veía venir. Flipo.

 

2 enero 2014

 

España es un señor tocándose los huevos mientras da de comer a unas palomas apoyado en un cartel donde pone “no alimentar a los palomas” y les dice pita pita, qué gordicas que estáis. Y pasa usted por allí y le dicen: al carajo se va de frente. Esa es la marca.

 

A todo esto , estamos de rebajas en Divisa. Está habiendo gente, pero aprovechad que luego se acaba y no quiero lágrimas.

 

Este año quiero conocer a Charlie Sheen , desayunar con él vodka, pegarnos unos cabezazos contra la pared e irnos al Retiro a disparar un poco desde una barca del estanque. A continuación magnificaremos la vida en el psiquiatra.

 

Este año dejaré la vanidad. Quiero decir que seré perfecto. Que el destino no me sea indiferente y que no acabe amputándome una mano para ser paralímpico , que no me venga un retraso mental y Ana Botella me ponga una medalla y me diga que soy un ejemplo para la sociedad. Pido poca cosa, que me queráis, que me financiéis y que me habléis de usted y con cierto temor porque os impone mi prestigio. Solo eso.

 

Autor

Javier Divisa
Javier Divisa. Mercader a tiempo parcial y escritor a intervalos fragmentarios. Autor de la novela Tres Hombres para Tres Ciudades, su segunda obra vio luz bajo el título Valientes Idiotas. Desarrolla su cáustica y rigor literario en reseñas literarias para Eñe y Revista Cultural Tarántula. Ejerce como articulista y cronista en CTXT y compagina la literatura con el business de la moda. Ha ganado algunos premios narrativos, todos sin la pertinente dotación económica, aunque eso es algo que podría lograr un mono con lobectomía cerebral. También ha sido incluido en diversas antologías de jóvenes autores de libros que están enterrados hace años en el cementerio de Père-Lachaise y no leyó nadie. Actualmente muere en Madrid, escribe varias veces todos los días a lapsos de quince minutos y nunca aparenta estar feliz en Facebook. Su tercera novela se llama Magdalena.

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