Querida Sara: antes que nada; rendido a tu valentía por confiarme la reseña del poemario de una señora danesa que se llama Inger Christensen.
Mira
las palomas existen; los soñadores, las muñecas
los asesinos existen; las palomas, las palomas
niebla, dioxina y días; los días
existen; los días la muerte; y los poemas
existen; los poemas, los días, la muerte
Existencialismo. Es decir, aquello que le contaron a Sartre para a partir de la existencia del universo Belleza 1 – Miseria 3 , hat trick a domicilio, el hombre encontrara su verdadera esencia en lugar de estar tocándose los cojones, o viendo Sálvame o de otra manera : estar a verlas a venir o atribuido a una esencia arbitraria.
No. El tema es: Ser un ente con personalidad por encima de chorradas y prejuicios. Pues bien, Inger Christensen es existencialista. A partir de ahí, la vida está ahí fuera o dentro de la habitación o en el mal y la belleza , puesta a desencadenar el árbol de causas de nuestra existencia y luego ella (la autora) se va flipando sola y va jugando a los matices, a los colores , a los mares , a las nieves, a las palomas, a las frutas como si este poemario fuera un gintonic premium de ésos con jengibre, pimienta negra, canela, uvas, regaliz , corteza de limón, y unas lágrimas de alcohol tabernario (ginebra) con cierta mesura (redundemos) existencial, la tónica.
Vale, y después está todo eso, esta voz poética de los mares del norte te dice : despierta chaval, mira qué bonito es el planeta y mira que lo han puteado.
los albaricoqueros existen
en países donde el calor producirá precisamente
el color de la carne que tienen los albaricoques
Y claro, todo es el giro del universo.
los fusiles, y las plañideras existen, saciadas
como lechuzas voraces, el lugar del crimen existe
bajo tierra; la Tierra, la Tierra en su órbita
alrededor del sol existe, la Tierra en su ruta
por la Vía Láctea existe; la Tierra en camino
con su cargamento de jazmines, con jaspe y hierro,
Alegoría de la maldad cósmica.
no hay más que
decir; matamos
más de lo que creemos
más de lo que sabemos
más de lo que sentimos;
no hay más que
decir; odiamos;
no hay más
la bomba atómica existe
Hiroshima, Nagasaki
Hiroshima 6
de agosto de 1945
Nagasaki 9
de agosto de 1945
140000 muertos
y herido en Hiroshima
unos 60000 muertos
y heridos en Nagasaki
el cielo que resplandece
y la luz que casi
desde entonces se ha parecido
al fuego de la bomba atómica
un poco
Hay para todo. Belleza y esperanza.
perderse
en la verdadera nieve
que es la nieve de junio
con flores y semillas
cuando no vas a morir nunca
Alfabeto entonces va como contingencia de la existencia de que nos hacemos viejos, y un día fuimos felices con las florecitas del alma y el campo, no a modo de dietario vital, sino a modo de panorámica, de paisaje. Las cosas existen en función de otras cosas que se van desligando unas de otras, y ante esa liberación nosotros la vamos palmando.
Asunto ya tratado por la autora en otros poemarios como ‘Sommerfugledalen’ (El valle de las mariposas), donde se vale de metáfora de la mariposa, tan bonita, tan frágil, tan colorista, tan de estar siempre al borde de la muerte para hablar de la vida y de buscar las tablas.
Muy interesante esta correlación de los mares; la naturaleza salvaje.
flota el hielo a la deriva en el océano Antártico
el hielo está firme en el Polo Sur
y justo detrás del Polo Sur
vuelve a haber agua en el mar del Sur
y justo detrás del mar del Sur
baten las olas las costas de África
y justo detrás de África
de nuevo un poco de agua en el mar Mediterráneo
y justo detrás del mar Mediterráneo
parece como si Turquía
esté completamente sola con Turquía
Me gusta bastante esta analogía que en el libro abarca desde el mar de Barents hasta el mar de Barents pasando por decenas de lugares entre el mar negro y el Polo Norte. ¿ Acaso no vuelve todo al punto de partida ? ¿ Acaso en la poesía no vuelve todo al origen y el puto amo es un tío que está más muerto que Chanquete ? Salvando maestros que se reproducen sistemáticamente en el hábitat lírico de facebook y demás redes residenciales , quién es realmente el puto amo de la poesía , quién desahucia, manda y valora. Ah, el vuestro, exacto. La poesía se bifurca en cuatro : cojonudo / ni puta idea. Colega / mediocre. Yo controlo, tú no, discusión fine.
Apreciación: fiarse de un libro de poesía editado por una editorial de frecuencia narrativa y del no aburrimiento con este poemario de un reseñista de novelistas con sus carencias estéticas (Me).
Quiero decir que este libro no me ha molestado en absoluto y me ha hecho pensar un poco. . Tal como así: La mala hostia existe porque existen la acidez de estómago, los fotocopistas, los taxistas y la Terminal 2 del aeropuerto Madrid Barajas Adolfo Suárez Emilio Botín Chiqui de Gran Hermano y por ello también existe la ironía. Me lo ha contado la danesa, Sara.
Tampoco me ha picado nada, y el cielo es muy bonito
Pues muy bien, Inger Christensen. Encantado.
P.D.1. Freaks, las páginas pares vienen en danés.
P.D.2. La señora Christensen ganó el Premio Austriaco de Literatura Europea y hasta la fecha de su muerte, en enero de 2009 , su nombre figuró entre los candidatos al Premio Nobel. En Escandinavia se lloró mucho. Le llamaron la » eterna candidata » .
P.D.3. Me he equivocado. Yo pensaba que las mujeres solo escribían poesía de feminidad y feminismo. La cualidad y el orgullo de lo femenino, mal adiestrada, está en Telecinco y los cuadernos de Jordi Labanda. Hacer corazones con la nata del café y seguir el blog de Paula Echevarría. Alfabeto es un poemario totalmente hermafrodita ; y femenino. Y se puede.
Alfabeto, Inger Christensen, trad. Francisco J. Uriz, Sexto Piso, 2014.
