Se abre una de las páginas de este “Nihiloma” (Liliputienses, 2020) con la palabra “alguien” emborronada, tachada por lo que parecen signos matemáticos, un rastro de programación congelado, el esqueleto de un virus informático, quizá un error en la distribución de la tinta en la impresora, quizá una mancha en
Tiempo fósil. Lo es porque hay un tiempo que yace bajo tierra, es decir, bajo escombros, cadáveres y detritus. Este es el tiempo del que nos habla Pilar Pallarés en Tiempo fósil (Libros de la Marisma, 2019, Premio Nacional de Poesía). Es un tiempo manchado de escayola, conglomerado, restos orgánicos.
El libro del que hablamos aparece en el lugar oportuno en el momento oportuno. En el lugar oportuno porque Ménades ha sabido conformar, pese a lo relativamente joven del proyecto, un catálogo dedicado a “olvidadas”, “actuales” y “trincheras”, según rezan las tres líneas de la editorial. Algo de parapeto, de
“Caminamos desnudos, para que los sicarios de la estupidez se rían. Somos fuertes, a pesar de todo.” Alberto Cubero / José Luis de la Fuente, Tan cerca de ningún lugar (tensó) Estamos en un lugar atípico, un lugar que se ha partido en dos, no porque el sendero se bifurque,
Imagen de Michel Setboun. Gentileza de Ediciones La Cebra. Veinte años y después. Conversaciones con Michel Foucault, de Thierry Voeltzel Michel Foucault y Thierry Voeltzel. Imagen de Michel Setboun. Por Ferderico Ocaña Al filósofo francés Michel Foucault le gustaba llamarle “el chico de veinte años”, pero Thierry Voeltzel
En la imagen José Gutiérrez Román, autor de “Todo un temblor“ Por Federico Ocaña Después de ganar el Premio Adonáis en 2010 con Los pies del horizonte, José Gutiérrez Román podía haberse adaptado al ritmo industrial de creación poética y publicaciones que nos acompañan desde entonces y haber
No sabía la noche de pedales suntuosos, y la melodía saltaba por el espacio abierto de las altas ventanas para que la ciudad supiera otro secreto. Luces rojas, como devaluadas, cruzaban en dirección opuesta al salón de las veinte mesas. Nadie discutía todavía; el silencio se hizo después de las
“Trazar un dibujo errático, trémulo, situado entre el éxtasis y la melancolía… La distancia entre respiro y respiro, la afligida contención, la liberación repentina de pensamientos enfrentados en un punto de ruptura indeterminado, pero relegado éste al límite de la resistencia, en el momento exacto, justo antes de que todo
Nunca somos imparciales al leer un libro. No porque no lo podamos ser, no porque nuestro punto de vista se imponga siempre sobre el papel y lo que este promete; es el libro el que, desde el momento en que lo abrimos, nos sitúa en un lugar u otro. Cuando
